Comer

O David Lopes Ramos que me desculpe mas no sábado cometi um pecado. Jantei num restaurante que por nada deste mundo ele recomendaria.

A sala era enorme. Cabiam lá trezentas bocas. Pagámos por cabeça doze euros e comemos e bebemos como nobres romanos em noite de deboche e luxúria. Durante duas horas os maxilares do povo não pararam. Entre o agora leitão e o já vou ao camarão, um arroto, um esfregar de barriga, uma taça de espumante e já provas-te o polvo, já lá vou que agora estou no bacalhau. O povo comia e na mesa do lado um homem agarrado à picanha não largava a mão da amante. Ela tinha estampado nos olhos a noite que a esperava enquanto trincava eroticamente o copo de vinho tinto. Um grupo de homens talvez tenha comido um leitão. E entre o esgaçar da carne, os olhos dos homens não paravam de comer a tatuagem que embelezava o fundo das costas da empregada. Noutro canto um homem solitário entregava-se ao branco. Com o palito no canto da boca cerrava os olhos como o caçador na hora da mira.

O povo transpirava. Uma mulher de cavas e de mamas fartas trocou o grão-de-bico pelo arroz de feijão para não engordar. Um empregado baixo e barrigudo não parava de trocar os pratos e em pequenos papéis espalhados pelas mesas podia-se ler, proibido levar comida para casa.

A música começou com um órgão a debitar sons de vários instrumentos. As mulheres foram bailar e os homens continuaram a malhar. O presunto é mesmo bom, vai buscar mais uma de espumante, e enquanto umas bailavam e outros malhavam, nos quatro plasmas crucificados nas paredes o Benfica continuava a perder.

O povo continuava alegre e naquela sala de trezentas bocas ninguém pensava na crise, no Sócrates e muito menos em Leite, no desemprego ou no Benfica. De barriga cheia o povo era feliz.

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