Treinadores August 6, 2006

Ontem ao chegar a casa dei de caras com um helicópetro a rasar o meu telhado. O fogo andava por lá perto.

Hoje as chamas voltaram em força. Rebentaram em três ou quatro pontos diferentes como que jogando ao gato e ao rato com os bombeiros.

Fui para a rua fotografar a meio de um telefonema para o jornal. Lá ainda ninguém sabia de nada…

Centenas de pessoas estavam nas ruas. Finalmente tinham algo para fazer num domingo de calor. Homens de barriga e de xanato dos trezentos e mulheres com o gemidinho e a lágrima fingida, não se cansavam de dar palpites aos bombeiros chamando-lhes, entre dentes, burros ou imcompetentes. Não sabia que nos incêndios também existiam os treinadores de bancada mas existem e aos montes.

As fábricas estavam a ser ameaçadas e algumas “vivendas palácio” também. E o sindroma do muro, tão típico do português, lá estava para estragar a festa. Todos nós sabemos como o português gosta de muros e alguns até bem altos. Lá dentro até pode estar o jardim da moda alcatifado a relva e espetado com palmeiras. Mas do muro para fora que se lixe, “não é meu”. E então, mesmo encostado ao muro, está o saco de plástico ou a lata da coca-cola, o pinheiro ou o eucalipto, as silvas ou a relva seca do último corte. 

Para o fogo não há muros mesmo num país de treinadores bem inteligentes.