Lá estão elas outra vez. As que saiem no pacote do Omo, pequenas e grandes, umas chinesas com as cores desmaiadas ou trocadas, outras do Vale do Ave perfeitas mas caras.
São mulheres aos milhares doidas com as pernas do Cristiano cantando a Portuguesa.
São homens aos milhões a darem prognósticos só no fim do jogo.
E na minha rua todos os dias está o mesmo mendigo, na mesma soleira com o mesmo papelão made UE.
São as bandeiras de um país à beira mar enterrado.
Quando se atinge a reforma, com os bicos de papagaio a doerem ou coração a falhar, o sonho de voltar à terra concretiza-se.
Como ainda sou novo e não sei se vou ter direito a reforma, apesar de ser um cidadão honesto e descontar todos os meses uma pipa de massa, decidi voltar à terra para viver!
Aqui está um belo exemplar da minha horta. E a varanda forrada a mármore transformou-se em terra escura onde cresce o tomate, o cebolo, os feijões, a alface, as couves, a beterraba, os jarros, os malmequeres, as laranjeiras, o diospireiro, a macieira, as pereiras, o joão, o filipe, a paula e eu!
Lisboa nunca mais!
A cerveja dá o mote para a alegria.
O vinho dará o mote para os estágios à borla, para o desencanto no desemprego.
Um taxista por favor, mas com canudo!
